Agora é diferente. Embora eu esteja na praia, de novo, tem luz. É sexta-feira de Carnaval. Não chove, muito pelo contrário. O sol se põe no mar em algum ponto do horizonte entre Senegal e Angola, com requintes de calendário. Tem uma moqueca saindo do fogão à lenha. Seis crianças correm pelo gramado me chamando pra um esconde-esconde e um freezer horizontal cheio de Heinekens abre e fecha a tampa, murmurando “Antooooooonio… Antooooooonio”.
Diante desta conurbação de prazeres, nada me resta além de inventar uma pequena desgraça que me absolva. Covid tá fora de moda. Dengue é sério demais. Problemas com filhos só costumo usar para faltar em casamentos, festas literárias ou outros encontros presenciais em que nem minha própria saúde é desculpa suficiente.
Ouvi dizer, não sei se é verdade: depois de descobrir e lançar o Bob Marley, fazendo do reggae um fenômeno mundial, o produtor Chris Blackwell estava procurando uma novidade. Algo com a mesma pegada pop e o mesmo molho de “alteridade”. Descobriu certo carioca de Madureira chamado Jorge Ben. Ouvi dizer, não sei se é verdade: Chris Rockwell chamou Jorge Ben pra gravar nos estúdios da Island Records. Iria usar o canhão criado com Bob Marley pra fazer tocar “Mais que Nada” em todas as rádios, boates e festas do mundo. Acontece que a gravação caiu justo em fevereiro. Jorge Ben –ouvi dizer, não sei se é verdade– tinha se engraçado com uma moça em Salvador. Mandou avisar que estava gripado, febrão, não tinha como se tornar a nova maior estrela pop global, mal aí, ela é minha menina, eu sou o menino dela.
Acho essa história fenomenal. Eu, em meu narcisismo dente de leite, não consigo recusar um convite pra Festa Literária de Pirapora Mirim do Sul, como se disso dependesse a minha sobrevivência. Aí o Jorge Ben, esse Buda do subúrbio, entre a glória global e um rabo de saia, fica com o rabo de saia. Mindfulness no último.
Tivesse agido diferente e talvez, hoje, “Tábua de Esmeraldas” e “Catch a Fire” fossem reconhecidos da mesma forma. E talvez, quem sabe, hoje, Jorge Ben estivesse todo plastificado e botocado, com uma carreira ridícula desde 1980, imitando as modas pop e fazendo dancinha no TikTok pra se manter “relevante”, desde o equívoco de, Deus me livre, regravar “Não se Reprima” com os Menudos.
